Hace cinco años y varias horas estaba intentando convencer a un subdirector confidencial que no titulase que ETA acababa de atentar en Atocha. Algunos siguen convencidos de las propias mentiras que han urdido. Otros tienen bastante con los votos que les dio la mentira desvelada. Todos están contentos. Ahora los muertos callan y los votos están en otros predios. Es hora de enterrarnos a todos. Yo no me voy a dejar.Mi homenaje y mi recuerdo son unas palabras, un vídeo y una foto de Pilar Manjón, esa madre entristecida a través de cuyos ojos los muertos nos miran a todos preguntándonos ¿por qué?
Nada cambia. La vida sigue. Los malos son siempre los mismos. Los muertos también. Los muertos no hablan. Algunos vivos están muertos. Los políticos son políticos. Los políticos ya no van en tren. Las mentiras son verdades. La verdad mentira. Callar es volver a matar. Me pido los muertos. Me los pido yo. Se me ha parado el reloj. Algunos despachos huelen a muerto. ¿Con qué sueñan los verdugos? Los sepultureros nos quieren enterrar a todos. Quiero dormir. ¿Qué hora es? Hay maletines llenos de culpa. Me duele la espalda. ¿A qué hora sale el tren? La calle está sucia. Llueve. Tengo ganas de llegar a casa. Los muertos no hablan. La vida sigue. Nada cambia.
Advertimos que estas imágenes deben herir tu sensibilidad.
